Medo

 

 A tristeza me povoa de medo.

Meu pensamento ainda é o mesmo

No entanto não anseio o mesmo de antes.

Teus olhos abertos e vivos é que não me dão vitalidade

estão longe de mim,

não sei o que ser sem você perto.

Meu medo de te perder faz-me objeto sem valor.

Minh’alma canta aflita a dor,

meus olhos te vêm e sentem o  ardor.

Arde o medo, na possibilidade de um dia nunca mais te ver.

.
 

Sou sua primavera,
as cores que ofuscam seu olhar.
sou a saudade do perfume nas flores,
Sou minha imperfeita nostalgia,
na rosa a florir, que morre por nao poder te amar.
Sou o nada dentro do tudo,
e para você quero sempre estar dentro do tudo
mesmo sendo um nada qualquer.
Sou o andarilho, que procurar teu abrigo,
sou o frio que deseja seu calor.
Sou o medo a cada instante
de não ter o poder de te fazer rir.

Felicidade Clandestina

Felicidade Clandestina

Ela era gorda, baixa, sardenta e de cabelos excessivamente crespos, meio arruivados. Tinha um busto enorme; enquanto nós todas ainda éramos achatadas. Como se não bastasse, enchia os dois bolsos da blusa, por cima do busto, com balas. Mas possuía o que qualquer criança devoradora de histórias gostaria de ter: um pai dono de livraria.
Pouco aproveitava. E nós menos ainda: até para aniversário, em vez de pelo menos um livrinho barato, ela nos entregava em mãos um cartão-postal da loja do pai. Ainda por cima era de paisagem do Recife mesmo, onde morávamos, com suas pontes mais do que vistas. Atrás escrevia com sua letra bordadíssima palavras como “data natalícia” e “saudade”.
Mas que talento tinha para a crueldade. Ela toda era pura vingan ça, chupando balas com barulho. Como essa menina devia nos odiar, nós que éramos imperdoavelmente bonitinhas, esguias, altinhas, de ca belos livres. Comigo exerceu com calma ferocidade o seu sadismo. Na minha ânsia de ler, eu nem notava as humilhações a que ela me subme tia: continuava a implorar-lhe emprestados os livros que ela não lia.
Até que veio para ela o magno dia de começar a exercer sobre mim uma tortura chinesa. Como casualmente, informou-me que possuía asReinações de Narizinho, de Monteiro Lobato.
Era um livro grosso, meu Deus, era um livro pra se ficar vivendo com ele, comendo-o, dormindo-o. E completamente acima de minhas posses. Disse-me que eu passasse pela sua casa no dia seguinte e que ela o emprestaria.
Até o dia seguinte eu me transformei na própria esperança da alegria: eu não vivia, eu nadava devagar num mar suave, as ondas me levavam e me traziam.
No dia seguinte fui à sua casa, literalmente cor rendo. Ela não morava num sobrado como eu, e sim numa casa. Não me mandou entrar. Olhando bem para meus olhos, disse-me que havia emprestado o livro a outra menina, e que eu voltasse no dia seguinte para buscá-lo. Boquiaberta, saí devagar, mas em breve a esperança de novo me tomava toda e eu recomeçava na rua a andar pulando, que era meu modo estranho de andar pelas ruas do Recife. Dessa vez nem cai: guiava-me a promessa do livro, o dia seguinte viria, os dias seguintes seriam mais tarde a minha vida inteira, o amor pelo mundo me esperava, andei pulando pelas ruas como sempre e não caí nem uma vez.
Mas não ficou simplesmente nisso. O plano secreto da filha do dono de livraria era tranqüilo e diabólico. No dia seguinte lá estava eu à porta de sua casa, com um sorriso e o coração batendo. Para ouvir a resposta calma: o livro ainda não estava em seu poder, que eu voltasse no dia seguinte. Mal sabia eu como mais tarde, no decorrer da vida, o drama do “dia seguinte” com ela ia se repetir com meu coração batendo.
E assim continuou. Quanto tempo? Não sei. Ela sabia que era tempo indefini do, enquanto o fel não escorresse todo de seu corpo grosso. Eu já começara a adivi nhar que ela me escolhera para eu sofrer, às vezes adivinho. Mas, adivinhando mes mo, às vezes eu aceito: como se quem quer me fazer sofrer esteja precisando danadamente que eu sofra.
Quanto tempo? Eu ia diariamente à sua casa, sem faltar um dia sequer. Às vezes ela dizia: pois o livro esteve comigo ontem de tarde, mas você só veio de manhã, de modo que o emprestei a outra menina. E eu, que não era dada a olheiras, sentia as olheiras se cavando sob os meus olhos espantados.
Até que um dia, quando eu estava à porta de sua casa, ouvindo humilde e silenciosa a sua recusa, apareceu sua mãe. Ela devia estar estranhando a aparição muda e diária daquela menina à porta de sua casa. Pediu explicações a nós duas, houve uma confusão silenciosa, entrecortada de palavras pouco elucidativas. A se nhora achava cada vez mais estranho o fato de não estar entendendo. Até que essa mãe boa entendeu. Voltou-se para a filha e com enorme surpresa exclamou: mas este livro nunca saiu daqui de casa e você nem quis ler!
E o pior para essa mulher não era a descoberta do que acontecia. Devia ser a descoberta horrorizada da filha que tinha. Ela nos espiava em silêncio: a potência de perversidade de sua filha desconhecida e a menina loura em pé à porta, exausta, ao vento das ruas de Recife. Foi então que, finalmente se refazendo, disse firme e calma para a filha: você vai emprestar o livro agora mesmo. E para mim: “E você fica com o livro por quanto tempo quiser.” Entendem? Valia mais do que me dar o livro: “pelo tempo que eu quisesse” é tudo o que uma pessoa, grande ou pequena, pode ter a ousadia de querer.
Como contar o que se seguiu? Eu estava estonteada, e assim recebi o livro na mão. Acho que eu não disse nada. Peguei o livro. Não, não saí pulando como sem pre. Saí andando bem devagar. Sei que segurava o livro grosso com as duas mãos, comprimindo-o contra o peito. Quanto tempo levei até chegar em casa, também pouco importa. Meu peito estava quente, meu coração pensativo.
Chegando em casa, não comecei a ler. Fingia que não o tinha, só pra depois ter o susto de o ter. Horas depois abri-o, li algumas linhas maravilhosas, fechei-o de novo, fui passear pela casa, adiei ainda mais indo comer pão com manteiga, fingi que não sabia onde guardara o livro, achava-o, abria-o por alguns instantes. Criava as mais falsas dificuldades para aquela coisa clandestina que era a felicidade. A felicidade sempre iria ser clandestina para mim. Parece que eu já pressentia. Como demorei! Eu vivia no ar... Havia orgulho e pudor em mim. Eu era uma rainha delicada.
As vezes sentava-me na rede, balançando-me com o livro aberto no colo, sem tocá-lo, em êxtase puríssimo.
Não era mais uma menina com um livro: era uma mulher com seu amante.

                                                 Felicidade Clandestina, de Clarice Lispector  

                                   

                                                                                                                                                           

SEXA

  (LUÍS FERNANDO VERÍSSIMO, A MÃE DE FREUD) 

SEXA
 

-PAI...
-HMMM?
-COMO É O FEMININO DE SEXO?
-O QUÊ?
-O FEMININO DE SEXO.
-NÃO TEM.
-SEXO NÃO TEM FEMININO?
-NÃO.
-SÓ TEM UM SEXO MASCULINO?
-É. QUER DIZER, NÃO. EXISTEM DOIS SEXOS. MASCULINO E FEMININO.
-E COMO É O FEMININO DE SEXO?NÃO TEM FEMININO. SEXO É SEMPRE MASCULINO.
-MAS TU MESMO DISSE QUE TEM SEXO MASCULINO E FEMININO.
-O SEXO PODE SER MASCULINO OU FEMININO. A PALAVRA "SEXO" É MASCULINA. O SEXO MASCULINO, O SEXO FEMININO.
-NÃO DEVIA SER "A SEXA"?
-NÃO.
-POR QUE NÃO?
-PORQUE NÃO!DESCULPE.PORQUE NÃO. "SEXO" É SEMPRE MASCULINO.
- O SEXO DA MULHER É MASCULINO?
-É. NÃO! O SEXO DA MULHER É FEMININO.
-E COMO É O FEMININO?
-SEXO MESMO. IGUAL AO DO HOMEM.
-O SEXO DA MULHER É IGUAL AO DO HOMEM?
-É. QUER DIZER... OLHA AQUI. TEM SEXO MASCULINO E SEXO FEMININO, CERTO?
-CERTO.
-SÃO DUAS COISAS DIFERENTES.
-ENTÃO COMO É O FEMININO DE SEXO?
-É IGUAL AO MASCULINO.
-MAS NÃO SÃO DIFERENTES?
-NÃO. OU, SÃO! MAS A PALAVRA É A MESMA. MUDA O SEXO MAS NÃO MUDA A PALAVRA.
-MAS ENTÃO NÃO MUDA O SEXO. É SEMPRE MASCULINO.
-A PALAVRA É MASCULINA.
-NÃO. "A PALAVRA" É FEMININO. SE FOSSE MASCULINA SERIA "O PAL..."
-CHEGA! VAI BRINCAR, VAI.
O GAROTO SAI E A MÃE ENTRA. O PAI COMENTA:
-TEMOS QUE FICAR DE OLHO NESSE  GURI...
-POR QUÊ?
-ELE SÓ PENSA EM GRAMÁTICA.

                                  

Palavras

Minhas palavras,
não falam mais que tua boca.
Meu pensar não caminha que sonhos.
Este ser, que escreve e descreve sentimentalidades baratas,
nada é sem o carma que o vento produz ao conhecimento.


Conspira a meu favor todo sentimentalismo intelectual.
Eu morro e recrio tudo aquilo que desfiz
palavras poem dentro de minh'alma curativos gramaticais
é a fé de que para tudo que sou não há o dizível.



24/05/10 / 21.05.2019

Palavras à Oxossi

               

Salve o guerreiro de Aruanda,

Senhor dos meus passos, Dono do meu ser..

Salve Pai de fé e de bondade, 

okê Arô rei das matas,

okê Meu pai...

Okê, proteção da divina luz,

Força e guia do meu caminho

Okê Pai... Okê Arô Oxossi!

Coragem de morrer

Ao passo que traço... caminho,
e ferve de medo este coração tão brando,
porém aflito, ele corre no mundo.
Desce em minha face meu alimento,
Fruto de vida, um amargo existir
água de sal, sal puro azedo, azedo é o medo.
Cresço eu, e carrego meu sofrer,
E no traço do meu passo, sendas, fissuras...
E ascendo em meu medo, à coragem...
Coragem de morrer...


Alisson Vital

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Um Vazio que invade o nada!

É que meu coração nao sabe se está bem... ele bate como uma pedra, ri feito madeira, e morre feito cinzas!
Meu nada se tornou vazio, meu choro secou, minha esperança ta morrendo,
O fino grão de poder que tinha acabou, que vale viver?
As minhas amarras estão sendo desfeitas, meu termo a de chegar, quero parar de viver, e se assim tiver de ser, que seja logo, que aconteça sem dor, que não exista lágrimas nem um ultimo falso amor.
Minha carne ja nao acha lugar, meu espaço não está preenchido nem vazio. A incerteza me acompanha e cria em mim um redemoinho, sou levado por ele a um mundo de ilusões, e assim vivo sem morrer.
Não sei o que é pior experimentar a morte ou viver sem ela.
É que meu coração já não é tão humano nem supre o que anseia
E pelo medo sem haver verdade, me perco nesta vida em busca de outra.

Pesadelo de Preto

Parece que ainda durmo 
são olhos que teimam pregados
sonho este pesadelo todas as noite em mar
acordar adoece toda minha nudez

Algo falta à alma negra
uma peça de roupa e um copo de cachaça
um pensamento preenchido sem ódio
um grito contido nos navios negreiros.

O pulsar de meu coração carrega por minhas veias
a dor da invalidez de um tronco
a noite pulsa em minha pele como gritos: liberdade
a madrugada reluz em meus cabelos sem a aurora de meu lar.

Meu grito no negrume, ecoa aos ancestrais.
me fizeram sujeito do triste medo de mim: 
um dia senti a solidão aconchegada no colo de minha mãe esperando eu chegar.

Certamente ainda durmo,
um pesadelo que não consigo acordar
como se eternamente as ruas fossem cobertas de corpos pintados de anoitecer

É preciso acordar as covas que nem foram cavadas
viver em posse de meus frutos: alforriado
beber o cálice que tiraram de minhas veias: enterrar meu corpo preto.

A noite me intimida adormecido sem lugar
o corpo calado me faz signo apenas simbólico
reajo a minha ignorância com palavras de minha própria língua e me vejo acordar.


30/01/10 / 21.05.2019

Farrapos Cia de Teatro